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C-A-N-A-R-I-O
Será Que A Tristeza É A Única Amante Que Eu Possa Chamar De Minha?
Sempre Admirei O Vilão, O Fora Da Lei, O Filho Da Puta. Não Gosto Dos Garotos Bem-Barbeados Com Gravatas E Bons Empregos. Gosto Dos Homens Desesperados, Homens Com Dentes Tortos E Mentes Arruinadas E Caminhos Perdidos. São Os Que Me Interessam. Sempre
Art.
Gosto De Estar A Teu Lado, Sem Brilho. Tua Presença É Uma Carne De Peixe, De Resistência Mansa E De Um Branco Ecoando Azuis Profundos. Eu Tenho Liberdade Em Ti. Anoiteço Feito Um Bairro, Sem Brilho Algum. Estamos No Interior Duma Asa Que
De Repente As Coisas Não Precisam Mais Fazer Sentido. Satisfaço-Me Em Ser. Tu És? Tenho Certeza Que Sim. O Não Sentido Das Coisas Me Faz Ter Um Sorriso De Complacência. De Certo Tudo Deve Estar Sendo O Que É. Um Sopro De Vida, Clarice Lispector.
“Era Obvio: O Que Acontecia Com As Pessoas, Com As Pessoas Boas, Com As Pessoas Más, Até Mesmo Com As Pessoas Terríveis Não Parecia Justo. Mas “Justo” Não Passava De Uma Palavra No Dicionário. Seguimos Entre As Máquinas De Metal De Uma Vida
Seus Olhos São Pornografias.
Alguns Escrevem Pela Arte, Pela Linguagem, Pela Literatura. Esses, Sim, São Os Bons. Eu Só Escrevo Para Fazer Afagos. E Porque Tinha De Encontrar Um Jeito De Alongar Os Braços. E Estreitar Distâncias. E Encontrar Os Pássaros: Há Muitas Distâncias
&Amp;Ldquo;Às Vezes Dá Vontade De Desistir De Tudo, Não Sair Mais De Casa, Dormir E Dormir.” Caio Fernando Abreu.
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